Dormir bem é essencial para nosso corpo e saúde. Mas, você dormeria com esses travesseiros nada convencionais??  Examine e escolha seu modelito  ok??  Bons sonhos.

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Travesseiro Alame
Para você acordar no meio da noite apavorado com o barulhão. Rrsrsrsrsrssr!! Tô brincando, é apenas um travesseiro.

Travesseiro Sangue

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Travesseiro Namorado

Travesseiro Namorada

Travesseiro Emoticons

Fonte: Curiosando

Até o tolo, estando calado, é tido por sábio; e o que cerra os seus lábios, por entendido (Povérbios: 17:28).

Com o silêncio, podemos evitar muitas confusões, mas dependendo do propósito, com ele provocamos muitos ressentimentos.
Não é somente com as palavras que atingimos na hora da raiva, mas também com a ausência delas. Às vezes, os silêncio diz muito, e consegue magoar e ferir, de forma mais dolorosa do que uma briga, quando esse silêncio quer demonstrar desprezo.

Algumas vezes, entre um casal, um utiliza o silêncio para demonstrar desdém pelo outro. Isso é algo que magoa, irrita e aumenta o conflito, pois não dá ao outro a chance de defesa.

O Poder da Palavra dos Pais

Elisabeth Pimentel
Editora HAGNOS

Hoje, acordei 11 horas. Ah! que delícia, se eu pudesse dormir todo dia até tarde,seria uma alegria. Mas temos a responsabilidade com nosso trabalho, casa, atividades cotidianas etc… Acho que meu apelido é Soninha, pois eu adoro um soninho rrsrsrsrsrssrsr!!  Quem não gosta de dormir até tarde aí, levante a mão. Eu adoroooooooo, sou dorminhoca mesmo, confesso. Almocei agora, 16 horas, eita na hora do lanche!! Aqui o tempo está fechado, mas continua um calorão!! Deixemos os horários pra lá e,vamos poetar???

Saquarema-RJ

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Discretamente, enviei sinais de socorro aos amigos. Ninguém ajudou. Me virei sozinho. Isso me endureceu um pouco mais. Não foi só você, não. Foram também pessoas até mais íntimas, (…) me virei sozinho com enormes dificuldades. Não me lamuriei. Mas preciso que as pessoas saibam que isso doeu — exatamente porque algumas destas pessoas (…) importam para mim.

Caio F. Abreu in “Cartas”

* Eu entendo o que o Caio queria dizer. Aquelas pessoas que ao nosso ver, poderiam nos dar uma palavra, uma ajuda, uma mão, são as que nos viram às costas, quando mais precisamos. Aquelas que nem imaginávamos são as que nos socorrem nos momentos de dor.

“O problema de um relacionamento nunca é o ciúme, é a indiferença.
(…)
É claro que é legal respeitar a solidão do outro, mas há um individualismo que de certa forma não faz a gente querer um amor, mas uma amizade. Não queremos nos desesperar por alguém, queremos mesmo é evitar o sentimento extremado. Se você pode sair e voltar a qualquer hora, se você tem o controle do que você pede num relacionamento, isso é tudo menos amor. Os relacionamentos hoje são mais acordos do que entregas, mas na verdade queremos alguém que possa nos reconhecer.
(…)
Porque amor é justamente isso, é ficar inseguro, é ter aquele medo de perder a pessoa todo dia, é ter medo de se perder todo dia. É você se ver mergulhado, enredado, em algo que você não tem mais controle. Mas aí o que fazemos? Amamos com limite para não sofrer.” – Fabrício Carpinejar,

Saquarema-RJ

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Nem ele nem ela tinham vida para nada que não fosse pensar no outro, para sonhar com o outro, para esperar as cartas com a mesma ansiedade com que as respondiam.

Gabriel Garcia Marquez in “O Amor no Tempo do Cólera”

Sobre as Memórias
Memória é onde se guardam as coisas do passado.

Há dois tipos de memória: memórias sem vida própria e memórias com vida própria.

As memórias sem vida própria são inertes. Não têm vontade. Sua existência é semelhante à das ferramentas guardadas numa caixa. Não se mexem. Ficam imóveis nos seus lugares, à espera. À espera de que? À espera de que as chamemos. Ao chegar a um hotel a recepcionista nos entrega uma ficha para ser preenchida. Lá estão os espaços em branco onde deverei escrever meu nome, endereço, número da carteira de identidade, do CPF, número do telefone, e-mail. Abro a minha caixa de memórias sem vida própria e encontro as informações pedidas. Se desejo ir do meu apartamento à casa de um amigo eu pergunto: que ruas tomar para chegar lá? Abro a caixa de ferramentas e lá encontro um mapa do itinerário que devo seguir. É da caixa das memórias sem vida própria que se valem os alunos para responder às questões propostas pelo professor numa prova. Se a memória não estiver lá ele receberá uma nota má…

São essas as memórias que os neurologistas testam para ver se uma pessoa está sofrendo do mal de Alzheimer. O médico, como quem não quer nada, vai discretamente fazendo perguntas sobre a cidade onde se nasceu, o nome dos pais, onde moram os filhos. Se a pessoa não souber responder é porque sua caixa de memórias está vazia. Essas memórias são muito importantes. Sem elas não poderíamos nos virar na vida. Estaríamos sempre perdidos.

As memórias com vida própria, ao contrário, não ficam quietas dentro de uma caixa. São como pássaros em vôo. Vão para onde querem. E podemos chamá-las que elas não vêm. Só vêm quando querem. Moram em nós mas não nos pertencem. O seu aparecimento é sempre uma surpresa. É que nem suspeitávamos que estivessem vivas! A gente vai calmamente andando pela rua e, de repente, um cheiro de pão. E nos lembramos da mãe assando pães na cozinha… Viajando, olhando a paisagem com pensamento perdido, vemos um rio. E a alma começa a recitar “O Tejo é mais belo que o rio da minha aldeia. Mas o Tejo não é mais belo que o rio da minha aldeia. Porque o Tejo não é o rio da minha aldeia.” E nos lembramos então do riachinho em que brincávamos quando crianças.

Uma leitora enviou-me um e-mail em inglês. Desculpou-se. É egípcia. Vive no Brasil, entende bem o português mas tem dificuldades em se expressar. Disse-me que gostava das coisas que escrevo. Escreveu-me para dizer que uma palavra, uma única palavra que eu havia escrito a apunhalara. Numa crônica que eu escrevera para minhas netas, contando como era a vida na roça, disse que não havia eletricidade. Portanto não havia geladeiras. As comidas eram guardadas num armário de tela chamado “guarda-comida”. Essa foi a palavra que a apunhalou. Como é que uma palavra tão banal pode apunhalar? Não foi a palavra. Foi a lembrança. Ela já havia se esquecido de que essa palavra existia. Aí, quando ela a leu, um passado longínquo retornou. Ela se viu menina na cozinha de sua casa no Cairo. Lá havia um guarda-comida…

“Alma” é o nome do lugar onde se encontram esses pedaços perdidos de nós mesmos. São partes do nosso corpo como as pernas, os braços, o coração. Circulam em nosso sangue, estão misturadas com os nossos músculos. Quando elas aparecem o corpo se comove, ri, chora…

Para que servem elas? Para nada. Não são ferramentas. Não podem ser usadas. São inúteis. Elas aparecem por causa da saudade. A alma é movida à saudade. A alma não tem o menor interesse no futuro. A saudade é uma coisa que fica andando pelo tempo passado à procura dos pedaços de nós mesmos que se perderam.

Minha amiga querida Maria Antônia de Oliveira escreveu:

“A vida se retrata no tempo formando um vitral, de desenho sempre incompleto, de cores variadas, brilhantes, quando passa o sol. Pedradas ao acaso acontece de partir pedaços ficando buracos, irreversíveis. Os cacos se perdem por aí. Às vezes eu encontro cacos de vida que foram meus, que foram vivos. Examino-os atentamente tentando lembrar de que resto faziam parte. Já achei caco pequeno e amarelinho que ressuscitou de mentira, um velho amigo. Achei outro pontudo e azul, que trouxe em nuvens um beijo antigo. Houve um caco vermelho que muito me fez chorar, sem que eu lembrasse de onde me pertencera.” (Ceriguela, p.14)

É com esses cacos de memória, pedaços de nós mesmos, que se escrevem romances, estórias infantis, poesia, lendas, mitos religiosos, utopias. Nietzsche dizia que só amava os livros escritos com essas memórias, escritos com sangue. E Guimarães Rosa dizia a seus leitores que, para se ser escritor é preciso conhecer a alquimia do sangue do coração humano. Ler um livro escrito com sangue é participar de um ritual antropofágico. É uma celebração eucarística.

Quando eu contava uma estória para minha filha pequena ela me perguntava: “Papai, essa estória aconteceu mesmo?” Traduzindo em linguagem de adulto: essas memórias são memórias de coisas que aconteceram ou são invenções? Eu ficava quieto, sem saber o que dizer. A explicação seria: “Não aconteceu nunca para que aconteça sempre…” O corpo se alimenta do que não existe. Temos saudade do que nunca aconteceu.

É muito fácil contar o passado usando as memórias sem vida própria. É só coletar os fatos e organizá-los numa ordem temporal e espacial. É assim que se escreve a “história”.

Mas é muito difícil contar as memórias com vida própria. Mia Couto, escritor angolano, sabe disso. Eis o que escreveu: “O que Dona Luarmina me solicita são exactas memórias. E isso é o que eu menos quero. Não é que me faltem lembranças. Estão é espalhadas em toda a minha substância. Meu corpo foi-se tornando um cemitério de tempo, parece um desses bosques sagrados onde enterramos nossos mortos.”

As coisas se complicam quando é um velho contando estórias da sua infância. A saudade mistura tudo. A saudade não conhece o tempo. Não sabe o que é antes e nem depois. Tudo é presente. “A lembrança pura não tem data. Tem uma estação. Que sol ou que vento fazia nesse dia memorável? O devaneio não conta histórias…” ( Bachelard )

Aí vem a confusão. O escritor duvida de suas lembranças e pergunta como a Adélia Prado: “Houve esta vida ou inventei?” Se a Adélia dirigisse a mim a sua pergunta acerca das coisas que eu conto eu responderia. “Se essa vida não houve, quando a escrevo fica havendo…

Rubem Alves

CANADÁ

Ontem fui tomar as vacinas para poder viajar, meu braço está dolorido. Estava hoje conversando com minhas amigas a luta com enfermidade, as infecções e as várias idas e vindas ao Hospital. Precisamos desse renovo mesmo, dessa viagem, que nos deixará novinhos em folha. Doenças,hospital e internações, nos deixam com os nervos à flor da pele. Só quem passa é que é capaz de entender os outros e olhar a vida com outros olhos.

Estava conversando com minhas colegas de trabalho hoje, sobre aqueles dias sombrios . Como eu fiquei frágil e como chorei na Escola, elas me amparando, ajudando, aconselhando. A gente se sente desprotegida, sem chão. Hoje, olho uma pessoa que está passando por enfermidade na família com outros olhos, com carinho, compreensão e procuro ajudar no necessário.
Estaremos todo mês de novembro e uma parte de dezembro viajando, recarregando nossa bateria. Somos filhos de Deus! Precisamos deste refrigério. Afinal de contas não foram dias, foram anos de lutas e corre corre. Mas, a vida é linda e Deus nos ama e providencia todas as coisas, Ele abre as portas e nos capacita. Pensando em tudo de bom que a vida nos oferece, vamos poetar??

Sexta-feira chegando, o feriadão vem aí, então…  Vamos poetar????

SUÉCIA

A arte é um esquivar-se a agir, ou a viver. – Fernando Pessoa ( por Bernardo Soares)
A arte é um esquivar-se a agir, ou a viver. A arte é a expressão intelectual da emoção, distinta da vida, que é a expressão volitiva da emoção. O que não temos, ou não ousamos, ou não conseguimos, podemos possuí-lo em sonho, e é com esse sonho que fazemos arte. Outras vezes a emoção é a tal ponto forte que, embora reduzida à acção, a acção, a que se reduziu, não a satisfaz; com a emoção que sobra, que ficou inexpressa na vida, se forma a obra de arte. Assim, há dois tipos de artista: o que exprime o que não tem e o que exprime o que sobrou do que teve.

NOVA ZELÂNDIA

Eu – Florbela Espanca
Eu sou a que no mundo anda perdida
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada…a dolorida…

Sombra de névoa tênue e esvanecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!…

Sou aquela que passa e ninguém vê…
Sou a que chamam triste sem o ser…
Sou a que chora sem saber por quê…

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

Que fiques boa depressa – Carlos Drummond de Andrade
Que fiques boa depressa
de alergia ou qualquer dor,
mas que nunca sares dessa
doença de amar-me, Amor!

É tempo da floração das sibipirunas. Verdes e amarelas, elas cresceram dos dois lados da rua onde ando, transformando-a num longo túnel sombrio. Durante a noite, suas flores caíram, cobrindo a calçada e transformando-a num tapete dourado. Desço da calçada e ando no asfalto para não pisá-las. Lembro-me da voz misteriosa que falou a Moisés, de dentro da sarça que ardia: “Tira as sandálias dos teus pés, pois o chão onde pisas é santo”.

Para contemplar esse espetáculo, é necessário levantar cedo, pois logo as donas de casa e suas vassouras tratarão de restaurar no cimento a sua fria limpeza. Isso me dói, e com a dor vem o pensamento. Pergunto-me sobre a educação perversa que fez com que as pessoas se tornassem cegas para a beleza generosa das árvores, tratando suas folhas como se fossem sujeira. Mas as sibipirunas, indiferentes à cegueira dos homens e das vassouras repetirão o milagre durante a noite. Amanhã as calçadas estarão de novo   cobertas de ouro.

Rubem Alves